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Gerechtigkeit

Wer den Achtjährigen einmal mit durchdringender, Glas zerspringen lassender Stimme „Unfair!!!“ hat rufen hören, der weiß, dass es bei uns gerecht zugehen muss; auch und gerade im Urlaub, wenn ich Zeit für meine Söhne habe.

Gerecht ist, wenn immer abwechselnd abends geduscht werden muss. Gerecht ist, wenn derjenige am ersten Tag mit dem Duschen anfangen muss, der in der ersten abendlichen Canasta-Runde mehr Punkte erzielt als der andere (und weder der Achtjährige noch der Zwölfjährige legt in dieser Runde aus, stattdessen sammeln beide möglichst hohe Karten auf der Hand).

Gerecht ist, wenn ich die erste Runde Tischtennis mit dem Achtjährigen spiele, dann zwei Runden mit dem Zwölfjährigen, dann zwei mit dem Achtjährigen – und so weiter. Abwechseln beim Abwechseln nennt man das mathematisch. Gerecht ist, wenn ich mit jedem Kind immer genau 170mal den Federball hin- und herschieße und das andere auf dem Baumstamm dabeisitzt und zählt.

Gerecht ist, wenn jedes Kind jeden Tag zwei Helfepunkte erarbeiten muss (und jeder insgesamt gleich oft das Abtrocknen erwischt).

Gerecht ist, wenn die Kinder am Vormittag wandern gehen, weil die Großen das wollen, und wenn dafür am Nachmittag viiiiel Zeit zum gemeinsamen Spielen ist. Und wenn die Jungs dafür am nächsten Morgen mit in die Heidelbeeren kommen, ausgemacht ist ausgemacht.

Gerecht ist, wenn wir neue Phasen für „Phase 10“ erfinden, wenn meine Söhne sich nicht auf eine der beiden vorhandenen Versionen einigen können.

Gerechtigkeitsprobleme treten ständig und überall auf. Und jedesmal, wenn eines zufriedenstellend gelöst ist, wenn niemand beleidigt ist oder zornig wenn kein Glas zerspringt und keine Tür schlägt, fühle ich mich – beinahe – wie Salomo persönlich.

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Ferien, Ferien

Als ich an meinem letzten Arbeitstag vor dem Urlaub das Büro verlasse, ist der blaue Himmel der letzten Tage hinter einer Wolkendecke verschwunden und es beginnt zu regnen. In die Uckermark, aha, aha, haben die Kollegen freundlich gesagt und mir auffällig oft „gutes Wetter“ gewünscht.

Die Besuchsfreundin ist schon gestern angekommen, und als ich von meinem letzten Arbeitstag nach Hause komme, hat sie eingekauft, einen Schokoladenkuchen gebacken, den Zwölfjährigen und den Achtjährigen in Empfang genommen, abgewaschen und sich auch den Wäscheständer mit den vielen, vielen Socken vorgenommen. Ich fühle mich wie im Paradies; ich habe das nicht oft, dass mir jemand so unter die Arme greift.

Ein anderes Gefühl trage ich seit Tagen mit mir herum: Betroffenheit (was für ein hässliches Wort!), Mitgefühl, Traurigkeit. Es ist eine Geste der Hilflosigkeit, dass ich einen halben noch warmen Schokoladenkuchen bei der Bekannten vorbeibringe, deren Kind in diesem Sommer an Lymphdrüsenkrebs erkrankt ist und zwischen Chemotherapie-Durchgängen und Infekten gerade ein paar Tage zu Hause verbringt.

Beim Abendessen frage ich den Zwölfjährigen nach der Englisch-Klassenarbeit; für die und andere hat er die ganze Woche lang jeden Tag lernen müssen; wir sind alle froh, dass das fürs erste überstanden ist – auch der Achtjährige, der endlich wieder mit seinem Bruder spielen kann; auch ich, die wieder einmal einen Abend ohne Simple Past und Present Perfect Progressive verbringen darf (ja, der Bildungserfolg hängt vom Elternhaus ab, und so lange der Zwölfjährige es schätzt, mir Lernstoff von Hakenpflug über Experimentierprotokoll bis „être“ und „has been learning“ aufzusagen, höre ich ihn geduldig ab). Aber heute fülle ich stattdessen Öl und Zucker ab, sammle Vokabelhefte, den Fön, die Wärmflasche, ein Kilo Gelierzucker, die Gummistiefel und den anderen halben Kuchen ein und fülle Koffer und Rucksäcke bis zum Rand. Waldhäuschenurlaub steht bevor, zum 6. Mal, wir freuen uns auf „unser“ Haus, den angeblich reichen Pilzsegen, die Zeit mit der Besuchsfreundin.

Nach dem ersten Urlaub dieser Art habe ich damals meinen Blog angefangen – WordPress benachrichtigt mich freundlich und ich erinnere mich: ja, damals hatte Berlin noch zeitiger Ferien und wir konnten Anfang Oktober im uckermärkischen Sonnenschein unter „unseren“ Birken sitzen. Fünf Jahre ist das jetzt her.

Der Regen rauscht. Der Achtjährige und der Zwölfjährige (letzterer etwas mühsam vom Smartfon mit seinen verlockenden bunten Spielen abgeschält) schlafen; das Flugzeug, in dem der liebste Freund sitzt (dessen Herbstreisepläne ungünstig neben meine fielen), wird irgendwann in der Nacht in Berlin landen; unser Gepäck steht aufbruchsbereit; draußen fallen gelbe Lindenblätter im Licht der Straßenlampen; der Druck der letzten Wochen lässt nach. Die Welt seufzt leise auf.

Neues Spiel, neues Glück

Meine  Vorsätze für das neue Schuljahr lassen sich kurz und knapp ungefähr so zusammenfassen: Liebevoll und gelassen, ein Fels der Ruhe in der wilden Brandung des familiären Organisationsbedarfs, werde ich meine Kinder sanft, entspannt und bestimmt zum bereitwilligen Lernen, freudigen Üben auf Keyboard und Schlagzeug und zum selbständigen Vorausdenken an ihren nächsten Schultag anleiten und dabei selbstverständlich für ausreichende Zeiten der Entspannung und des freien Spiels – allein und mit Freunden -, für die Teilnahme an Sport-AGs, die Zufuhr von abwechslungsreichem Gemüse und Vitaminen, tägliche Knick-Senk-Fuß-Gymnastik und jederzeit fleckenlose Kleidung in ungefähr der richtigen Größe sorgen.

So jedenfalls der Plan.

Der erste Schultag lief auch garnicht schlecht.

Wir haben mehrere Tüten Schulmaterial zur Grundschule verschafft (den Großen hat sein Papa zum Gymnasium gefahren, was gut war, weil ich ihm so nicht meine wird-er-bloß-hoffentlich-Freunde-finden-Ängste mitgeben konnte); wir haben den neuen Klassenraum des Achtjährigen gefunden, obwohl die Türschilder noch nicht ausgetauscht waren; sein Schließfach entdeckt, obwohl die Nummerierung der Fächer einem undurchschaubaren Muster folgt; ich habe mir am Nachmittag eine Plastik-Aufbewahrungsbox (der richtigen Sorte!), ein Paar Rutschsocken und ein noch nicht abgelaufenes Asthma-Notfall-Spray für den Turnbeutel des Achtjährigen aus einer überschüssigen Rippe geschnitten, einen ausführlichen Schülerbogen ausgefüllt, die ersten beiden Elternbriefe der Grundschule gelesen und die Hauptinformation – die anderthalb Grundschulschließtage in den nächsten sechs Wochen – erfasst, in den Kalender geschrieben und an den Vater der Kinder weitergegeben; ich habe dem aufgeregt herumquirlenden Zwölfjährigen Trennlaschen, Klarsichtfolien und Buchumschläge zugereicht und paralell den Achtjährigen zum Ausfüllen seines Stundenplanes im Hausaufgabenheft angeleitet; zeitgleich dem Zwölfjährigen beim aufmerksamkeitsbegierigen Bericht über seine ersten Hausaufgaben und die gymnasialen Handy-Nutzungsregeln sowie dem Achtjährigen beim Erzählen von einer beinahe-Hubschrauberlandung auf dem Schulhof in der Mittagspause zugehört und ich bin – so weit ich mich erinnere – kein einziges Mal sehr laut und ungeduldig geworden.

Allerdings bin ich jetzt müde.

Sehr, sehr müde. Ist bald Wochenende?

Im Juni werde ich…

…den Virus auskurieren, den ich mir vom Kirchentag mitgebracht habe
…ganz viel Hollunderblütensirup und Hollunderblütengelee kochen
…jeden Abend die durstigen Balkonblumen gießen
…dafür vor dem Duschen und Abwaschen jeden Tropfen kaltes Wasser auffangen
…den Achtjährigen zu einem Schachturnier begleiten
…den ersten Elternabend am zukünftigen Gymnasium des Zwölfjährigen besuchen
…mit dem liebsten Freund zum Paddeln fahren
…ein Parteiaufnahmeantragsformular ausfüllen – vielleicht
…im Büro die zukünftigen Mutterschaftsvertretungsaufgaben durchproben
…die Besuchsfreundin zum Geburtstag besuchen

Und ansonsten möge es bitte ein ganz, ganz event-armer Monat werden.


Auch wenn ich dieses Mal von selbst dran gedacht habe: die Idee zu diesem Beitrag stammt von Frische Brise.

Tagesnotizen: 8.5.2017

Sehr müde taumele ich aus dem Wochenende – das ich mit Waschen, Kochen, Backen, Putzen. ein wenig Krankenpflege am klassenfahrtschlafmangelkranken Achtjährigen und zwei gemütlichen Frühstücken mit der ganz großen Schwester verbracht habe – in die Woche.

Im Büro herrscht Frieden. Ich lasse mir in aller Ruhe die eine oder andere Aufgabe erläutern, die ich übernehmen werde, wenn pünktlich zu Beginn der Sommerferien die Kollegin in Mutterschutz geht.

Für Nachmittagsbeschäftigung sorgt die Grundschule, diesmal in Person der Musiklehrerin des Zwölfjährigen, die sich vorstellt, dass alle Schüler der 6. Klasse eine Trommel bauen sollen. Mein Sohn und ich treffen uns also am Alles-Laden im Kiez und erwerben eine Rolle Butterbrotpapier, einen kleinen blauen Plastikeimer, einen Blumentopf (falls das mit dem Eimer schiefgeht), einen breiten Pinsel und eine dicke Zeitung.

Als nächstes muss der Vater meiner Kinder mit dem Taschenmesser den Boden aus dem Plastikeimer entfernen. Ich zeige dem Zwölfjährigen, wie er den Tapetenkleister anrühren muss, und stelle ihm die Schneidemaschine zum Bei dem Versuch, in Tapetenkleister getränkte Butterbrotlagen einzeln – wie im Internet in einem dieser youtube-Videos empfohlen – auf den Eimer zu kleben, erleidet der Zwölfjährige einige Misserfolge. Also leimt er erst 10 Lagen Butterbrotpapier – immer um 45 Grad gegeneinander versetzt – übereinander und dann löst er den ganzen Schlabuff von der Zeitung ab und (sch)leimt ihn über den Eimer. Ob das nach der geschätzen Woche Trockenzeit hält, steht in den Sternen, aber mein Sohn behauptet, dass einige der flinken fleissigen Mädchen aus seiner Klasse schon fertige Wisch- und Mülleimer-Trommeln mitgebracht haben. Vielleicht funktioniert es ja doch.

Daumendrücken!

WmdedgT – 5.5.2017

Was machst du eigentlich den ganzen Tag? Heute ist wieder der 5., und an jedem 5. fragt Frau Brüllen danach. Alle Texte zum heutigen 5. Mai finden sich hier.

Und mein Tag war so:

0.00: Ich wache neben dem liebsten Freund auf und sage ihm Gute Nacht, bevor ich ihm für den Rest der Nacht in meinem kleinen Schlafzimmer seinen Schnarcherfrieden lasse. Schnell Zähne putzen und Sofa aufklappen, die Decken liegen schon bereit.

6.40: Ich schlage gerade zur rechten Zeit die Augen auf, obwohl ich den Wecker nicht gestellt habe, damit der Zwölfjährige im Nebezimmer nicht zu früh wach wird. Heute ist ein Ausnahmemorgen, denn gestern Abend haben wir meinen großen Sohn zu einem echten, richtigen Konzert mitgenommen – „Dota – Mit Pauken und Trompeten“*.
Ich schleiche in die Küche und mache dem Zwölfjährigen in Windeseile seine Frühstücksdose für die Schule.

6.45 Das Telefon läutet. Der Vater meiner Kinder sagt Bescheid, dass er seine Wochenendreise auf Samstag verschoben hat und den Achtjährigen um 10 Uhr in der Schule abholen kann – zu dieser unfreundlichen Zeit kommen die 2. Klassen nämlich von ihrer Klassenfahrt zurück. Ich plane dankbar von Homeoffice auf Bürotag um.

6.50 Der liebste Freund kommt in die Küche und macht Kaffee. Der Zwölfjährige klettert aus seinem Bett und versichert, bis eben geschlafen zu haben und prima fit für die Schule zu sein. Na dann!

7.00 Der Zwölfjährige ist angezogen und macht sich über die Häppchen her, die ich ihm gestrichen habe. Der liebste Freund macht sich ein Mittagsbrot.

7.15 Der liebste Freund ist im Bad fertig und übernimmt es, den Tisch abzuräumen. Der Zwölfjährige packt seine Schulsachen zusammen, ich ziehe mich an.

7.30 Eigentlich könnten wir los, aber der Zwölfjährige muss erst noch kurz in der Wetter-App gucken, was für Wetter wir gerade haben und was für Wetter der Achtjährige auf seiner Klassenfahrt heute morgen hat. Eine amtliche Nebelwarnung! Sensationell!

7.40 Wir verlassen das Haus.

8.05 Der liebste Freund steigt aus der S-Bahn und winkt mir vom Bahnsteig einen letzten Gruß zu. Ich bekomme endlich einen Sitzplatz. Ich hole mein Buch aus der Tasche, als mir einfällt, dass ich dringend ein paar sms beantworten muss. Leider endet die Bahn an der nächsten Station, so dass ich hastig – mit Buch unter dem Arm, Smartfon in der Hand und in den Riemen meiner Handtasche verheddert – aussteigen muss.

8.20 Ich schließe meine Bürotür auf. Alle, die sonst in den Büros rechts und links von meinem sitzen, haben heute Urlaub oder arbeiten von zu Hause. Ich widme mich also sechs Stunden lang ziemlich ungestört dem Umbau eines drölfzig-dimensionalen Excel-Modells, in dem die Formeln über die Jahre wie Lianen gewuchert sind und das auf Geheiß des Chefs selbsterklärend übersichtlich werden soll (ohne dabei seine unglaubliche Detailfülle einzubüßen).

14.45 Rechner aus, Wochenende.

15.00 Lese in der S-Bahn ein paar Seiten von Steven Hawkings „Universum in der Nussschale“. Leben  wir auf einer „Bran“? Und was in aller Welt soll das bitte sein? Ist das Universum in der imaginären Zeit eine Kugel? Und warum verläuft die imaginäre Zeit senkrecht zur wirklichen Zeit? Andere Bücher über die Rätsel des Universums fand ich verständlicher, aber in diesem lerne ich wenigstens, was der „Spin“ eines Teilchens ist. Der Zwölfjährige – wer mit mir frühstückt, hat keine Chance, dem zu entgehen, was ich aus diesem oder jenem Buch gerade im Kopf behalten habe – hat am Morgen schon behauptet, er fände es leicht, sich etwas vorzustellen, was man zweimal um sich selbst drehen muss, bis es wieder aussieht wie am Anfang.

15.30 Ich klingle beim Vater meiner Kinder und sammle meine Söhne und ihre diversen Gepäckstücke (1 Ranzen voller loser Blätter (vermutlich), 1 Koffer voller Schmutzwäsche, 1 Rucksack voller dies-und-das, 1 Sporttasche voller müffelnder Sportkleidung) ein. Der Achtjährige erzählt stolz, dass auf der Klassenfahrt niemand an irgendeinem Tag vor um elf geschlafen hat (und ich mache mir Sorgen, wenn ich den Zwölfjährigen einmal zu einem Konzert mitnehme…) und zeigt mir viele, viele Fotos. Am besten sind die Selfies, auf denen er mit anderen Jungs und Zahnlücke fröhlich in die Kamera grinst.
Obwohl es ziemlich super war, ein paar Tage allein mit dem Zwölfjährigen zu verbringen, bin ich sehr, sehr froh, dass der Achtjährige wieder zu Hause ist!

16.00 Die Jungs streiten sich um einen Haufen Lego-Teilchen und ich fange an aufzuräumen. Das kleine Schlafzimmer muss schön gemacht werden, weil die ganz große Schwester an diesem Wochenende tagsüber einen Kurs in Kreuzberg und über Nacht uns besucht. Der Koffer des Achtjährigen muss ausgepackt und auf dem Hängeboden verstaut werden. Der Styroporblock, der uns gestern abend auf dem Konzert so gute Dienste geleistet hat, muss im Keller verstaut, Müll runtergebracht, Wäsche angestellt und das Wohnzimmer aufgeräumt werden. Zu essen gibt es auch nichts mehr.

17.00 Zwischen Aufräumen und Einkaufen setze ich mich eine Minute hin und schicke der ganz großen Schwester einen Sprachnachrichtsgruß.

17.50 Ich komme vom Einkaufen zurück, packe aus und mache Abendbrot.

18.00 Der Achtjährige kommt ächzend an den Tisch und klagt über Kopf- und Bauchschmerzen. Essen geht garnicht.

18.20 Wir kuscheln uns zu dritt aufs Sofa und gucken ein bisschen fern. Der Achtjährige ächzt. Umsichtig hat der Zwölfjährige eine Schüssel aus dem Bad geholt und neben den Platz des Achtjährigen gestellt. Während auf dem Bildschirm die Tierpfleger des Berliner Zoos dieses oder jenes Tierbaby herzeigen, übergibt sich der Achtjährige. Danach ist er soweit wiederhergestellt, dass ich ihm schnell die Zähne putzen und ihn in sein Bett transferieren kann.

18.45 „Ist es wirklich erst dreiviertel Sieben?“, tönt es aus dem Zimmer des Achtjährigen, und dann „Mama, du erwartest jetzt aber nicht, dass ich morgen bis um sechs schlafe, oder?“ – Dann ist Stille.

19.00 Der Zwölfjährige soll den Abendbrottisch abräumen. Als erstes versucht er, den Deckel einer Konservendose mit Dorschleber (merke: niemals hungrig einkaufen, dann sind auch keine Dosen mit Dorschleber im Haus) wieder zuzubiegen und kippt die Dose dabei an. Eine Öllache breitet sich auf dem Küchentisch aus. Während ich ein Kilo Rhabarber schäle und kleinschneide, wischt der Zwölfjährige mit Klopapier und Schimpftiraden auf das Mithelfen im Haushalt im Allgemeinen und Dorschleber im Speziellen den Tisch wieder sauber. Dann spüle ich und mein Sohn räumt weiter ab. Während er das kalte Wasser, das ich vor dem Abwaschen aufgefangen habe, für die Blumen auf dem Balkon trägt, gehe ich mit der nach Fisch riechenden Abfalltüte zum Müll.

19.15 Ich hänge schnell noch Wäsche auf. Der Zwölfjährige hat den Laptop schon wieder eingeschaltet und wartet auf die Fortsetzung des Filmes von vorhin, während ich mit unserer Wochenration – vier Squatrillionen – Socken kämpfe.

19.20 Nochmal Sofa. Mit Fernsehen und Kuscheln.

20.00 Der Zwölfjährige holt sich einen Comic und verhält sich still, damit er nicht ins Bett geschickt wird liest. Ich schreibe. Abendfrieden.

 


*Denn dass Dota – über die der Zwölfjährige schon zwei Kurzvorträge in Musik gehalten hat – ausgerechnet in der Woche in Berlin auftritt, in der auch die Klassenfahrt des Achtjährigen stattfindet… das war schon irgendwie ein Zeichen. Und der Abend war ein großer Erfolg: das Konzert hat wirklich schon um 20 Uhr begonnen, der Zwölfjährige hatte eine prima Aussicht, weil er auf einem Styroporblock stand, den der liebste Freund extra dafür gebastelt hatte, das Lieblingslied des Zwölfjährigen – „Rennrad“ wurde gespielt (wenn Sie auch da waren: wir waren die, die da so laut mitgesungen haben) und die S-Bahn hat uns so zügig nach Hause gebracht, als wäre sie noch nie, nie, niemals ausgefallen, so dass der Zwölfjährige um pädagogisch in einem Ausnahmefall gerade noch vertretbare fünf Minuten nach halb 11 im Bett gelegen hat.

Im Mai werde ich…

…mehr Besuch bekommen: von der ganz großen Schwester und der Besuchsfreundin
…einen ganzen Urlaubstag für mich nehmen – ohne Kinderbetreuungspflichten –
und für ein langes Wochenende mit dem liebsten Freund an die Ostsee fahren
…mich im Büro eilig in etliche Mutterschaftsvertretungsaufgaben einarbeiten
…den Zwölfjährigen nach einer weiteren kleinen OP pflegen
…den Achtjährigen zur Klassenfahrt verabschieden
…den Achtjährigen nach der Klassenfahrt erleichtert in die Arme schließen
…vielleicht einen bunten Einkaufsbeutel oder einen Kissenbezug nähen
…endlich die Heizung auf Sommerbetrieb herunterfahren
…jeden Sonnenstrahl mitnehmen, den ich kriegen kann
…die Heuschnupfenmedikamente bereitlegen
…ein Konzert besuchen

Und ich bin im Mai auch mit diesem Beitrag schneller als im letzten Monat…